О жизнь, нечаянная радость

«ЛЮБЛЮ К ЕЁ СТВОЛУ ПРИЖАТЬСЯ, КАК К ТЕЛУ МАТЕРИ РОДНОЙ»
Мало кто знает, что самое распространённое дерево в России — лиственница. Но среди тысяч стихов я пока не встретил поэтического обращения к этому хвойному дереву. Зато о берёзке — душе нашей Отчизны — написано множество превосходных стихотворений. Кажется, ни один поэт не оставил без внимания русскую берёзку. Берёзка у поэтов воспринимается не просто красивым деревом, а живым существом, с ней можно поговорить, пожаловаться на судьбу. Увидев в Германии берёзу, я был крайне удивлён, что русское дерево забралось так далеко от родных краёв.
Я с удовольствием сделал подборку из имеющихся у меня запасов.

ПРО БЕРЁЗКУ
Я её видел и непарадной,
Не царевной гордой на кругу,
А нескладной, даже неприглядной,
Утонувшей по уши в снегу.

Не кудрявой и не золотистой,
Не расхожей — оторви да брось,
А совсем безпомощной, без листьев,
Голенькой и вымокшей насквозь.

Видывал и в грозы, и в бураны,
При ночных огнях и на заре.
Знаю все рубцы её и раны,
Все изъяны на её коре.

И люблю любовью настоящей
Всю, как есть, от макушки до пят.
О такой любви непреходящей
Громко на миру не говорят!
Александр Яшин, †1968

БЕРЁЗА
Он промазал, охотник. Он выругался. Гильзу тёплую в снег отшвырнул. А по веткам разбуженным двигался, колыхая сосульки, гул. И берёза с корою простреленной, расколдованное дитя, вся покачивалась, вся посверкивала, вся потягивалась, хрустя. И мерцала томленьем невысказанным, будто он, прикоснувшись ко лбу, разбудил поцелуем — не выстрелом, как царевну в хрустальном гробу. И охотник от чуда возникшего даже вымолвить слова не мог: от дробинок его, в ствол вонзившихся, брызнул, брызнул берёзовый сок! И припал он, забыв об измотанности, пересохшей от жажды душой, словно к собственной давешней молодости, к бьющей молодости чужой. И берёза не ведала, может быть, не жалея ему ничего, что теряет она свою молодость с каждой каплей, входящей в него. Струйки били, сладящие, терпкие. И, сражая его наповал, мир дарующий булькал, как тетерев, тот, в которого он не попал. Зубы так и ломило от холода, и у ног задремало ружьё… Так поила берёза охотника, позабыв, что он ранил её (Евгений Евтушенко).

БЕРЁЗА
Она под старость растолстела,
Внизу потрескалась кора.
Хранит её большое тело
Удар шального топора.

Мне было пять, а ей — не знаю…
Я от дождя прижался к ней
И облаков увидел стаю
В широком неводе ветвей.

Сквозь зелень нежную берёзы
Сверкала первая гроза,
А с неба радужные слёзы
Катились в детские глаза.

Потом я рос, мечтал, менялся.
Но ей, могучей и прямой,
Таким же маленьким казался,
Как той далёкою весной.

Да, мною прожито немало…
Но, чувство странное храня,
Я не хочу, чтобы упала
Она на землю до меня.

И хоть неловко в том признаться,
Но так случается порой:
Люблю к её стволу прижаться,
Как к телу матери родной.
Семён Воскресенский

БЫВАЮТ РАЗНЫЕ КУРЬЁЗЫ, а этот — радует глаза: построен дом вокруг берёзы. Вокруг… Я правильно сказал? Росла дурнушкой. Ствол изогнут, изогнут в сторону и вверх. И вдруг она попала в зону постройки дома, как на грех. Хозяин хмур, а дети рады, у всех прибавилось забот. Округлый люк в полу веранды, окошко круглое… И вот берёза тянется из дома, шумит, как вешняя река, и у широкого фронтона, и у высокого конька. Хозяев дома не замаю. Я с ними шапочно знаком. И ничего о них не знаю, и знаю всё, взглянув на дом (Анатолий Храмутичев).

СМЕРТЬ БЕРЁЗЫ
Она пощады не просила,
Когда пришла её пора.
И горьким соком оросила
Стальное жало топора.

Потом безтрепетно лежала
Наискосок через тропу.
И жизнь по капле источала
На придорожную траву.

В закатном свете тучи пыли.
И пень, торчащий из земли,
Снующим роем облепили
Из ближней кочки муравьи.

И парень в серой кепке в клетку
В ладони изредка плевал
И от ствола за веткой ветку,
Как птице крылья, отрубал…
Владимир Сапронов, р.1939, Тульская область

КРИВАЯ БЕРЁЗКА
Это давнего, дивного детства весна,
где природа блестит, оживая.
И опять во все стороны света видна
в чистом поле берёзка кривая.

Пусть убога, мала, не на месте взошла
и над пашней шумит, не над лугом —
сторожно её борона обошла,
не задело родимую плугом.

Кто её уберёг для себя и детей,
кто пахал этот клин худородный?
Фронтовик, навидавшийся всяких смертей,
иль подросток деревни голодной.

Это было в далёкой советской стране,
это есть колыбель и обитель.
Вот он едет в село на железном коне —
работяга, отец, победитель.

Это жизнь, это в космос Гагарин ушёл,
и туда же качели взовьются.
и ребёнка спросонья сажают за стол,
где раздольные песни поются.

Это миф, это клад, потонувший в веках,
и подобного больше не будет.
Я спала — и носили меня на руках
богатырские русские люди.

Из огня, из беды вынимали на свет,
в руки добрые передавая.
и стремительной жизни глядела вослед,
удалялась берёзка кривая.
Светлана Сырнёва, Киров

Мы русские. И с нами шутки плохи. Не надо трогать родовой земли по злобе дня, на рубеже эпохи. Уж вы и так погрелись, как могли. Но одного вы не уразумели: ни высший разум и ни ЭВМ не просчитают русские метели. И русский дух. И вам о том повем. Не просчитают русского презренья к чужим одеждам и чужим звездам и позднего славянского прозренья, грядущего уже, как «Аз воздам…».
Мы русские. На нас пахали с веку и попрекали совестью к тому ж. Мы не в обиде — было б больше света! Так нет: всё темень, всё беда, всё глушь. Мы русские. Мы крови не пролили ничьей в своём отеческом дому, хоть это нас в застенках изводили по миллионам, не по одному.
Но есть предел терпенью и прощенью. Не всё нам строить церкви на крови. Мы русские. Мы не хотим отмщенья. Но не касайтесь родовой земли (Надежда Мирошниченко, Сыктывкар).