Повторение пройденного. Былинки
24 июля, шесть с половиной
лет, как ушла мама. Это моя восьмая книга, и в каждой я
что-то писал о ней – вспоминал, каялся, писал незатейливые
стихи, приводил ее слова и письма. И читающий люд верно
понял меня: я писал о своей маме, а подразумевал всех мам на
свете. Раздался, правда, одинокий голос женщины: «Надоел ты
мне со своей мамой!», но я не осуждаю ее – а вдруг так
выскочило наружу глубоко запрятанное горе?..
Эта «былинка» составлена из
стихотворений, посвещенных нашим дорогим мамам. Пока отец
и мать на белом свете – тебя шутя не взять беде и смерти, ты
крепко защищен мольбою к Богу о сыне и еще – всем понемногу.
Готов дрова ломать и строить храмы, пока отец и мать… О
мама, мама!.. Иван Тертычный
НА СМЕРТЬ МАТЕРИ
Ничего тебе не надо –
Ни заботы, ни любви…
В белой ночи Ленинграда
Смерклись глазыньки твои.
Не придут к тебе подруги
На чаек, на огонек.
Я в твои святые руки
Положила образок, -
Отласкали, откормили,
Не нуждаются в тепле…
Пусто-пусто в целом мире,
Тихо-тихо на земле
Надежда Полякова, †2007, СПб
ВСТРЕЧА
Приехала мать из
Воронежа.
Из милой моей стороны.
И мысли притихли
тревожные,
И вспомнились детские
сны.
Сидим, говорим про
забытую,
Седую почти старину,
Про давние годы несытые,
Про дом, про родню, про
войну…
И теплым дыханием родины
Согрет мой нерадостный
быт…
Да, много нелегкого
пройдено,
И много еще предстоит.
Но все же какие хорошие
Нам в жизни минуты
даны!..
Приехала мать из
Воронежа.
Из милой моей стороны.
Анатолий Жигулин †2000
МАТЬ МАЯКОВСКОГО
В мягком стареньком
кресле сидит она, ласково глядя на гостей молодых, на
веселье, на споры и пыл. Угощает вареньем: «Айвовое… Из
Багдади… Обязательно кушайте. Он его очень любил…» Для нее
он всегда был больным и простуженным, до варенья охотником и
пастилы, словом, просто Володей, которому нужно дать поесть,
чай согреть и постель постелить. Сразу было ей ясно, когда
толковал он о ком-то, но она не могла разобраться во многом
другом и ту самую страшную желтую кофту, чуть вздыхая,
гладила утюгом. Он гремел на эстрадах, веселый и грозно
остривший, но она-то ведь знала, как дома потом, ей в колени
упав головою остриженной, он дышал тяжело с плотно стиснутым
ртом… Без него ей так трудно, да и мало уж силы… В мягком
стареньком кресле сидит она, руки сложив. Ей сегодня гости
опять про сына говорят, что не умер, что с ними, что жив.
Говорят про безсмертье, про все такое. Ну а ей бы – припасть
к нему просто на грудь, его жесткие волосы медленно тронуть
рукою и за то, что так часто он курит, опять упрекнуть…
Евгений
Евтушенко.
УГРЫЗЕНИЯ ПАМЯТИ
Годы, годы – вечные
старатели,
годы, годы – вечные
косцы.
Умирают старенькие
матери,
умирают старые отцы.
Хочется не верить в это,
хочется,
но не верить правде не
дано.
Отданы последние им
почести,
на поминках выпито вино.
Правда не нуждается в
пророчестве.
Жизнь одна отпущена живым
Нас отцы с рожденья дарят
отчеством,
матери – дыханием своим.
И не оттого ли чаще
матери
снятся, как живые, на
заре?
Есть на свете угрызенья
памяти –
плач о несодеянном добре.
Поздно! Этим словом все
измеряно
у предельной роковой
черты –
от благих несбывшихся
намерений
и до запоздалой доброты…
Словно бы своей походкой
тихою
вышли на крылечко и –
назад…
В тишине часы, как
прежде, тикают,
стоптанные шлепанцы
стоят…
Роальд Назаров
ПИСЬМО СЫНУ В АРМИЮ
Все, любимый мой сынок, -
так, как в это сердце
верит.
Что для тех венец, венок,
для других лишь просто
веник.
Ты в мундир солдатский
вжат,
я своей вселенной сжата…
У тебя есть свой сержант,
у меня вот нет сержанта.
У тебя – не голубок,
ну а все-таки начальство.
У меня – один лишь Бог,
и снисходит Он нечасто…
Надо только понимать,
что мы счастливы на
свете.
У тебя есть все же мать,
у меня – одни лишь дети.
Но – как выигранный бой,
нашей общею судьбою, -
у тебя есть мы с тобой,
у меня есть мы с тобою.
Римма Казакова
«СЫНОК»
Разговаривает женщина со
своим нелепым псом. Добрая она и желчная, и права она во
всем. А собака низкорослая, волосатый крокодил.
Всевозможными уродствами кто-то псину наградил. Да и лапу-то
переднюю перешибли нынче псу… «До чего же люди вредные, -
лапку держит на весу… Ты, собака, сумасшедшая, уж не бегай
по дворам», - говорит за стенкой женщина, а потом заходит к
нам. И рассказывает коротко: «У меня нашелся сын. Как наедет
он из города – познакомитесь вы с ним. Вы спросите… это
самое… как беседа-то зайдет, - почему меня не мамою, тетей
Манею зовет?..» И опять уходит к Тузику, громко кормит
сахарком, треплет Тузика по пузику и зовет его сынком. А собака – тварь упрямая – от хозяйки ни на шаг.
И ни Манею, ни мамою – не зовет ее никак… Нонна
Слепакова, СПб †1998
47 РУБ. 75 КОП.
Ты жила на пенсию такую,
Но писала: «Ничего.
Кукую…
Куры пролезают в
городьбе!»
И ушла в неведомые дали.
Мне сегодня, мама, деньги
дали
За стихи о доме, о тебе.
Яркие бумажки протянули –
Словно бы осину
тряханули.
И листву советуют
сгрести.
За стихи о темном, бедном
доме!
Ох, и жжет листва мои
ладони.
Но куда, куда ее нести?!
Николай Дмитриев
МАТЬ
Родила, а мужа не имела,
чудного мальчишку родила. И, не упустив такого дела, языки
чесало полсела. Знала – головой качают в окнах, слышала
обидные слова… Губы прикусила и поблекла, навсегда притихла,
как вдова. Был мальчишка к этим разговорам глух и нем. Не
замечал того, что считают глупостью, позором светлое
рождение его… Вырос молодой и крутоплечий, вырос пересудам
всем назло. И девчата с ним искали встречи, уводили песню за
село. А мамаши их, поняв, что значит это все, - сгорали от
стыда. И в глаза смотрели по-собачьи той, кого ославили
тогда…
Старая, а все глаза
лучатся! Хоть от слез ночами не спала, верила и знала: это –
счастье, потому что матерью была.
Вячеслав Кузнецов.
УЛЫБКА МАТЕРИ
И улыбку, и взгляд
счастливый
Я нашел в глубине стола…
Значит, мама была
красивой,
Милой женщиною была?
Это фото меня смутило –
Я же помню… Не может
быть!
Я же помню, как это было,
-
Ссоры, плач, небогатый
быт…
И сквозь этих невзгод
болото –
Словно белый цветок –
лицо…
Я не верю. Но вот же
фото,
Наспех сделанное отцом.
Он заснял ее в миг
нечастый –
Улыбалась она легко,
И глаза просияли
счастьем,
В жизни спрятанным
глубоко.
Евгений Чеканов
ПИСЬМА МАМЫ
В письмах мамы из дома
Запах тихих полей,
Где под снегом солома
И замерзший ручей.
Как тропинки, мне
строчки.
Вся Россия видна!
Вижу маму в платочке
За столом у окна.
Новостей не так много
Из рязанской глуши:
Ну, не чистят дорогу,
Ну, сожгли гаражи…
Все привычно, знакомо,
Каждый год, как один.
Эти письма из дома,
Словно шёпот равнин.
Дочитав, я сначала
Начинаю читать.
Мама мне написала.
Друг не станет писать…
Александр Стреляев
ИЗ ДЕТСТВА
Где-то война замирает.
Скоро погибель врагу.
Мама моя умирает.
Чем же я ей помогу?
Голод и прочие беды
Маме уменьшили дни.
Ты дожила до победы!
Мама, еще потяни!
Я христарадничать буду,
К булочной утром пойду.
Может быть, вымолю чудо.
Может, беду отведу?
Очередь. Тихие всплески
Взрослых бесед среди дня.
Люди суют мне довески,
Люди жалеют меня.
Может, душа и спасется,
Чудом попавшая в рай…
Крик мой сквозь годы
несется:
- Мамочка, не умирай!
Владимир Михановский
РОДИНА-МАТЬ ЗОВЕТ
Вы помните этот плакат,
Где женщина смотрит с
плаката?
Так строг ее пристальный
взгляд,
Как будто я в чем
виновата!
Ну в чем я виновна,
скажи?
Под взглядом тяжелым
немею.
Я только вхожу в эту
жизнь,
Я даже читать не умею.
Но время настанет: кольцо
Однажды в цепи
разорвется,
И строгое это лицо
В одно с материнским
сольется.
О, эти слова повторять
Всегда я готова упрямо:
И громкое – Родина-мать,
И ласково-нежное – мама…
Галина Чистякова
ШУТКА
Однажды, в шутку, в час
ночной прогулки (хватило у меня тогда ума!) в каком-то из
арбатских переулков я крикнул : «Ма-ма!» в сонные дома. И
вздрогнул переулок вспышкой стекол. Я замер: слева, справа –
каждый дом вдруг форточками-крыльями захлопал, как
вспугнутая птица над гнездом. И женские испуганные лица –
как лики Богородиц из икон, на них сейчас бы только и
молиться, - возникли в рамах вспыхнувших окон. Ушли из дома
мальчики-мальчишки, кто много лет назад, а кто вчера, и в
каждом доме, домике, домишке грустнее стали дни и вечера…
Да, шутка прозвучала странно, дико. Я, скованный стыдом,
шагнуть не мог. И кто-то сверху ласково и тихо сказал мне:
«Ты ступай домой, сынок». А ночи край белел в рассветной
сини. Я шел домой и думу нес одну: сумей мой крик промчаться
по России – все матери прильнули бы к окну.
Юрий Чичев
ПАМЯТЬ МОЯ…
В старых ящиках стола
мысли
Запылились и пришли в
небрежность.
Я люблю читать твои
письма,
Потому что в них звучит
нежность.
И шуршат страницы, как
листья,
Останавливается полночь.
Я люблю читать твои
письма,
Потому что в них слышна
горечь.
Словно по снегу хвостом
лисьим,
Снова сердце теплотой
ранить.
В ненаписанных твоих
письмах
Все еще живет моя память…
Лариса Изюмченко
Спасибо, читатель, за то,
что мы вместе только что пережили и даже поплакали. Низкий
поклон за ваши молитвы о упокоени рабов Божиих Веры и
Григория. Но я смиренно прошу вас: если есть силы и желание,
- не оставляйте ваших молитв о моих родителях. Так мы и
поможем друг другу – молитвой о наших близких: вы помолитесь
о моих, а я – о ваших. Помогай вам Господи!
Если жизнь облыжная вас
не дарит дланями –
помогите ближнему,
помогите дальнему!
Помогите встречному, все
равно чем именно.
Подвезите женщину – не
скажите имени.
Не ищите в Библии
утешенья книжного.
Отомстите гибели –
помогите ближнему.
В жизни чувства сближены,
будто сучья яблони,
покачаешь нижние –
отзовутся дальние.
У души обиженной есть
отрада тайная:
как чему-то ближнему,
улыбнуться – дальнему…
Андрей Вознесенский |