На
милость дня. Былинки
Не
павшим был я – без вести пропавшим. Нас под Мерефой
немец прищемил. В сыром бараке, известью пропахшем,
арийских вшей три месяца кормил. А за бараком зеленело
поле, прохладой и свободою маня… Среди живых не числился
я боле, и в списках мертвых не было меня. Я был из тех –
в пословице – иголок, что в стоге сена не сыскать и
семерым. Ефрейтор из Мангейма Отто Поллак был
дьяволом-хранителем моим. Я раздружился с человечьей
речью, собачий лай меня сопровождал. Лишь пятизначный
номер на предплечье мою неповторимость подтверждал. Как
будто жизнь, что билась и гремела железом на двенадцати
фронтах, меня уже в расчете не имела, как ржавый штуцер,
брошенный в кустах. Как жаждал я окопной муки прежней!
Как понял я, исхлестанный войной: нет ничего страшней и
безнадежней безликости вот этой номерной. Бежав из
плена, встретясь со своими, я возвратился из небытия. И
первое, что я услышал: - Имя? Вновь человеком становился
я.
Виктор Кочетков, род. в 1923 |